DOIS ANOS A CRIAR SONHOS

http://vimeo.com/moogaloop.swf?clip_id=3365942&server=vimeo.com&show_title=1&show_byline=1

SECONDLIFE

E se tivéssemos a possibilidade de entrar dentro da televisão, dentro de um desenho animado, e pudessemos construir os personagens, e fóssemos nós próprio o personagem principal da história?

Não é este o sonho de qualquer criança?
Sinto-me outra vez com 12 anos, aprendo a construir os cenários de uma história que não termina nunca, E se construisse uma casa? E se fizesse um amigo? E se construisse um Bar? E se....? E tudo é possível, e o menino de 12 anos vai brilhando no olhar e não pára nunca.

TONY

Tony, arrumador por profissão, especializara-se num tipo específico de assalto, assaltava garagens de prédios. Desde miúdo que tinha uma paixão por tudo que implicasse electrónica e automóveis, os pais queriam que ele fosse engenheiro, desistira de estudar aos dezassete anos e vivia agora o seu sonho da única forma que lhe era permitido. Especialista em comandos de portas de abertura automática, corria as ruas do Porto com vários comandos no bolso, ia pressionando os comandos à medida que avistava as garagens, pelo menos uma porta por noite ele conseguia abrir. Já nem valia a pena roubar os autorádios, partia o vidro lateral dos carros que aparentavam ter algum valor lá dentro, a técnica estava aperfeiçoada, o ruído era mínimo. Depois de três ou quatro vidros partidos, saía sempre com alguns óculos escuros e valores diversos suficientes para alimentar metade da sua necessidade diária de heroína. Já a noite ia alta quando se dirigia ao bairro da Sé para fazer a transacção, nunca fora apanhado, tinha como costume nunca voltar à mesma garagem antes de fazer um ano desde o último assalto.
De manhã rondava a casa da irmã até ver sair o cunhado. A irmã deixava-o entrar em casa e dava-lhe de comer, fizera-o prometer que nunca lhe pediria dinheiro e nunca lhe roubaria nada, só assim ele podia contar com a sua ajuda. Depois de comer e descansar um pouco, a irmã dava-lhe alguma fruta para ele levar, a fruta dependia um pouco da época, mas um limão era obrigatório, desculpava-se à irmã com a falta de vitamina C que lhe estava a corroer os dentes.
Tinha sido um bom aluno, na primária tinha uma letra da qual se orgulhava, foi aí que começou a fumar os primeiros cigarritos, as dificuldades a matemática no ciclo preparatório levaram a mãe a pôr o menino nas explicações, aí conheceu o Zé Tigre que lhe dera a fumar os primeiros charros, os problemas começaram no secundário quando o mercado do haxixe subiu descontroladamente devido a uma grande apreensão, ele e o grupo de amigos decidiram passar para o cavalo cujo preço era muito mais convidativo. Aquilo dera-lhe uma paulada da qual nunca mais se conseguiu afastar, desistiu de estudar aos dezassete, o tempo que perdia a obter dinheiro para o vício não lhe dava possibilidade de qualquer outra actividade. Acabara-se a escolaridade.
A família esquecera-o, a única pessoa que o ajudava era a irmã casada com um merceeiro, pelo menos de fome não morreria. Durante o dia ia arrumar carros, sempre atento à possibilidade de encontrar algum incauto que lhe desse a possibilidade de possuir mais um comando. De dia tinha como regra número um não assaltar automóveis, a única excepção era os comandos das garagens, se via algum dentro dos carros não descansava até o ir buscar. A duração do trabalho de arrumador dependia do que lhe davam, parava quando alcançava a soma necessária para o resto da sua dose diária.
Ao fim da tarde ia tomar banho a uma sauna na rua do Bonfim, fazia-se passar por bicha, a sauna tinha boas condições de higiene e o preço era bastante acessível. Algumas vezes ia até aos quartos mais escuros da sauna onde se ajoelhava para dar prazer a algum daqueles homens, tinha saudades do tempo em que sentia o prazer das mulheres.
Saía sempre com remorsos daquele local, no tempo em que andava na primária, e era bom aluno, o pai olhava para ele e dirigia-se para a mãe: a pior coisa que nos podia entrar em casa era um filho paneleiro.

MARIA DE FÁTIMA

Nascida na ilha da travessa, freguesia de S. Ildefonso, Maria de Fátima sempre foi uma menina tristonha, aos treze anos botou corpo, o pai, emigrado em França, foi peremptório – esta rapariga já pode ir trabalhar, disse-o convicto e avaliativo, como quem faz um grande investimento. A mãe desfez-se em queixas, mas lá acedeu a dá-la à D. Teresa para aprender costura, assim sempre chegaria a casa a horas de a ajudar a mãe a criar os irmãos mais novos.
Passado um ano Maria de Fátima já conhecia bem o ferro, D. Teresa recebeu uma nova aprendiz e ensinou a Maria de Fátima a enfiar uma agulha, começou a receber um ordenado que a mãe ordenara colocar na lata do dinheiro do pão.
Um dia, já com dezassete anos, chegou a casa e ouviu os pais a murmurar, durante o jantar os pais olhavam para ela e entreolhavam-se, pareciam não chegar a uma decisão, Maria de Fátima não sabia que decisão eles estavam a tomar, mas sabia que lhe dizia respeito. O casamento tinha sido combinado, casaria com o senhor Albino, homem de poucas falas e quinze anos mais velho, a decisão tinha sido tomada pelo pai quando, em conversa com a mãe, chegou à seguinte conclusão: o homem diz que paga o casamento e evitámos a vergonha de um dia entrar por estas portas grávida de sabe-se lá quem.
O senhor Albino tirou-a da costura, despediu a criada, agora seria a esposa a responsável pela casa, os filhos quando viessem já lhe dariam muito trabalho. Maria de Fátima nunca teve filhos, atribuía o facto às dores menstruais, estas dores apareciam sempre nos dias mais férteis depois de o senhor Albino intentar, mais uma vez, obter descendência. A frigidez depressa desanimou o marido, mas Maria de Fátima nunca deixou de se queixar das dores, não fosse o homem ter ideias.
Albino morreu cedo de uma pneumonia, a mulher vestiu luto pesado e entrou pela primeira vez num banco, tinha 38 anos. O marido deixou-lhe a casa, uma conta no banco e a pensão. Habituara-se a uma vida austera, não necessitava mais do que a pensão para sobreviver, nada sobraria mas a conta no banco sempre podia cobrir qualquer eventualidade.
Maria de Fátima, agora com cinquenta anos, era uma mulher orgulhosa, depois da morte do marido não faltaram pretendentes, mas ela preferia viver sem dores menstruais. Fazia croché na salinha, a sala de jantar só foi usada uma vez para servir um porto ao médico que veio ver o marido, o resto do tempo passava-o na cozinha onde tinha uma televisão, o ponto alto do dia eram as idas à missa e a passagem pela mercearia do senhor Teixeira.
Da janela da cozinha vivia o mundo à sua volta, dali avistava as janelas do apartamento do senhor Teixeira, local preferido para focar o olhar sem ser vista. Era com conhecimento de causa quando, à vinda da mercearia, falava às amigas – mal ele sai de casa ela enfia lá outro homem.

O Senhor Teixeira da Mercearia


Todas as mulheres do bairro lamentavam a vida do senhor Teixeira da mercearia. Homem pequeno mas robusto, muito trabalhador, muito dedicado à família, a mulher e três filhas, um bom exemplo daquilo que devia representar o ideal de homem e esposo. Depois de saírem da mercearia, onde tinham sido servidas com a maior educação e rectidão, paravam na esquina, não para falar da carestia de vida, tema principal dentro do estabelecimento do senhor Teixeira, mas para falar desse homem que tanto admiravam. A vida dele era um livro aberto, saía de casa todas as manhãs às oito e meia em ponto, subia a rua Faria Guimarães, onde tinha o seu apartamento, e dirigia-se à Rua da Constituição onde possuía uma pequena mercearia, entrava na mercearia às oito horas e quarenta minutos e depois de arrumar a loja, colocando cada coisa no seu sítio, abria a loja às nove horas exactas. Ao meio dia e meia hora regressava a casa para o almoço, tornava a abrir as portas às duas e trinta para só as fechar às oito da tarde, isto se nenhuma cliente demorasse, porque o senhor Teixeira nunca foi homem de apressar ninguém e gostava que as suas clientes se servissem à vontade. Nunca, nunca ninguém ouviu falar isto (as vizinhas apontavam para a extremidade do dedo mindinho) do senhor Teixeira. Apesar de já ter passado dos quarenta, o senhor Teixeira continuava a ter uma cara de anjo à qual os homens do bairro culpavam as idas e vindas para a mercearia daquele mulherio. Dizia-se que na ilha havia uma mulher que tinha apanhado uma “polinheira” do marido e ficado inválida porque o marido a apanhara a sair da mercearia. Em tempos idos, maridos proibiram a entrada das esposas na mercearia, quando a vida era mais dura e as pessoas mais novas, agora as mulheres que lá iam tinham mais que cinquenta – “as novas querem é ir passear para o Continente” – “Gastam o que têm e o que não têm” – quando era para criticar as grandes superfícies as clientes do senhor Teixeira não se poupavam nos adjectivos e falavam bem alto, olhando para ele pelo canto do olho, assegurando-se que o senhor Teixeira as ouvia, apesar de ele estar sempre ocupado a pesar fruta ou a arrumar os armários ou a fatiar fiambre e queijo. Já na esquina a conversa era outra, a conversa era sobre o pobre do senhor Teixeira que era enganado todos os dias pela vaca da mulher, um homem tão bonito, nem dão valor ao que têm em casa, a vaca mete-se com qualquer um, e as filhas estão no mesmo caminho, pobre homem.
Todas as Segundas-Feiras e Quartas-Feiras de tarde era a mulher que ia tomar conta da mercearia, o senhor Teixeira ia comprar os frescos, nessas tardes o negócio era pouco, o senhor Teixeira atribuía à falta de frescos e a mulher culpava aquelas putas de quererem era roçar-se no homem dela, mas estas eram conversas de cama, apesar de tudo aquelas vacas venenosas eram o ganha pão da família.
Noutros tempos, as Terças e Quartas eram preenchidas totalmente com as compras para a mercearia, mas não agora, o negócio era muito mau, mal dava para os gastos. O senhor Teixeira, que era uma pessoa de hábitos, não gostava de voltar mais cedo para casa ou para a mercearia nesses dois dias, e há alguns anos que tinha encontrado o vício ideal para gastar o resto das tardes. Entrava sempre à mesma hora na sauna da rua do Bonjardim. Assegurava-se que ninguém o via entrar, despia-se, enrolava a toalha à volta da cintura e esperava na sala mais escura. Passado alguns minutos já o senhor Teixeira se satisfazia com a primeira boca que se ajoelhava à sua frente, o senhor Teixeira era incapaz de tocar nesses homens com as mãos, os braços ficavam entrelaçados como se estivesse à espera de algo. Com o passar do tempo foi-se habituando a gastar naquele pequeno vício o tempo exacto que dispunha.

Un Año de Amor

NEY MATOGROSSO - Homem Com H

Trailer - Il Castrato

Vitas-Ave Maria

Summer Time

Farinelli - Cecilia Bartoli

Lacha quio pianga

Va Pensiero - Verdi

"As ondas" (continuação, pág. 55)

“O Sol já nasceu. Barras de amarelo e verde incidem na praia, dourando as traves do barco carcomido e fazendo com que as algas emitam reflexos azul-metalizado. A luz quase que atravessa as finas ondas que se estendem pela praia. A rapariga que abanou a cabeça, fazendo dançar todas as jóias, os topázios, as águas-marinhas, as contas cor de água com lampejos de fogo, desnudou agora a testa e, de olhos bem abertos, traça um caminho em linha recta por sobre as ondas. Os seus brilhos tremeluzentes escurecem; os seus abismos verdes, aprofundam-se e escurecem, podendo ser atravessados por cardumes errantes de peixes. À medida que se quebram e recolhem, deixam atrás de si, na praia, uma orla composta por raminhos e cascas de árvores, palhas e pedaços de madeira, tal como uma chalupa se tivesse quebrado contra as rochas, os marinheiros tivessem nadado para terra, e , do alto do penhasco, vissem a frágil embarcação em que seguiam ser arrastada para a praia.
No jardim, as aves que até agora haviam cantado de forma esporádica, anunciando a alvorada, ora nesta árvore ora naquele arbusto, cantavam agora em coro, alto e bom som; ora juntas (como se estivessem conscientes da companhia) ora a sós (como se para homenagear o pálido céu azul). Como se tivessem combinado, levantavam voo em conjunto quando viam um gato preto avançar por entre os arbustos; quando viam a cozinheira atirar mais uma pá de cinza para o monte já grande do dia anterior. O seu canto revelava medo, dor e apreensão, e também a alegria de terem escapado no instante preciso. Para mais, cantavam também de felicidade no ar fresco da manhã, voando alto por cima do ulmeiro, cantado em conjunto ao se perseguirem mutuamente, escapando-se, tentando agarrar-se enquanto voltejavam nos ares. E então, cansadas de voar e da perseguição, desceram devagar, com suavidade, acabando por poisar e se sentar em silêncio na árvore, no muro, com os olhos brilhantes sempre alerta, e as cabeças ora viradas nesta e naquela direcção; vivos, despertos; profundamente conscientes de uma casa, de um determinado objecto.
Sem parar de olhar de um lado para o outro, começaram a examinar mais em profundidade, virando as cabeças para o nível inferior ao das flores, para as avenidas escuras que compõem o mundo obscuro onde as folhas apodrecem e as flores acabam por cair. Então, um dos pássaros, fazendo um voo rasante, ataca o corpo mole e indefeso de um verme monstruoso, bicando-o repetidas vezes até acabar por decidir deixa-lo apodrecer. Lá em baixo, entre as raízes, onde as flores apodreciam, e elevava-se nos ares toda a espécie de cheiros indicadores da morte; formavam-se gotas nos flancos inchados e entumecidos das coisas. A pele da fruta podre rebentava, e a matéria tornava-se demasiado espessa para correr. As lesmas deixavam atrás de si uma série de excreções amarelas, e, de vez em quando, um corpo amorfo com uma cabeça em ambas as extremidades abanava-se devagar de um lado para o outro. As aves de olhos dourados, poisadas entre as folhas, observavam de forma zombeteira toda aquela purulência, aquela viscosidade. De vez em quando, espetavam as pontas dos bicos na mistura pegajosa.
Também agora o Sol atingiu a janela, tocando a cortina orlada a vermelho, começando a criar círculos e linhas. Agora, à luz da claridade que não parava de aumentar, a sua brancura poisava na bandeja; a lâmina condensava o seu brilho. As cadeiras e os armários apareciam de forma indistinta mais atrás, o que fazia com que, muito embora fossem objectos diferentes, parecessem ser incapazes de se separar. O espelho cobria a parede de branco. A flor que repousava noparpeito da janela tinha por companhia uma flor fantasma. Todavia, aquela espécie de espectro fazia parte da flor, pois que quando se soltava um botão, um outro abria na forma mais pálida, reflectida no espelho.
O vento começou a soprar. As ondas batiam com força na praia, como se fossem guerreiros de turbante, como se fossem homens de turbante com azagaias envenenadas que, erguendo os braços, avançassem contra rebanhos compostos por ovelhas brancas.”

Primeira página do livro "As Ondas" de Virgínia Woolf, tradução Lucília Rodrigues

“O Sol ainda não nascera. Era quase impossível distinguir o céu do mar, mas este apresentava algumas rugas, como se de um pedaço de tecido se tratasse. Aos pouco, à medida que o céu clareava, uma linha escura estendeu-se no horizonte, dividindo o céu e o mar. Então o tecido cinzento coloriu-se de manchas em movimento, umas sucedendo-se às outras, junto à superfície, perseguindo-se mutuamente, em parar.
Quando se aproximavam da praia, as barras erguiam-se, empilhavam-se e quebravam-se, espalhando na areia um fino véu de água esbranquiçada. As ondas paravam e depois voltavam a erguer-se, suspirando como uma criatura adormecida, cuja respiração vai e vem sem que disso se aperceba. Gradualmente, a barra escura do horizonte acabou por clarear, tal como acontece com os sedimentos de uma velha garrafa de vinho que acabam por afundar e restituir à garrafa a sua cor verde. Atrás dela, o céu clareou também, como se os sedimentos brancos que ali se encontravam tivessem afundado, ou um braço de uma mulher oculto por trás da linha do horizonte tivesse erguido um lampião e este espalhasse raios de várias cores, branco, verde e amarelo (mais ou menos como as lâminas de um leque), por todo o céu. Então, ela levantou mais o lampião, e o ar pareceu tornar-se fibroso e arrancar, daquela superfície verde, chispas vermelhas e amarelas, idênticas às que se elevam de uma fogueira. Aos poucos, as fibras da fogueira foram-se fundindo numa bruma, uma incandescência que levantou o peso do céu cor de chumbo que se encontrava por cima, transformando-o num milhão de átomos de um azul suave. O mar foi, aos poucos, tornando-se transparente, e as ondas ali se deixavam ficar, murmurando e brilhando, até as faixas escuras quase desaparecerem. Devagar, o braço que segurava a lanterna elevou-se ainda mais, até uma chama brilhante se tornar visível; um arco do fogo ardendo na margem do horizonte, cobrindo o mar com um brilho dourado.
A luz tinge as árvores do jardim, tornando, primeiro, esta folha transparente, e só depois aquela. Lá no alto uma ave chilreou; seguindo-se uma pausa; mais abaixo, escutou-se outro chilreio. O Sol definiu os contornos das paredes da casa, e, semelhante à ponta de um leque, um raio de luz incidiu numa persiana branca, colocando uma impressão digital azulada por baixo da folha da janela do quarto. A persiana estremeceu ligeiramente, mas lá dentro tudo se mostrava fosco e inconsistente. Cá fora, os pássaros cantavam uma melodia sem sentido.”

Chavela Vargas - Paloma Negra

Chavela esta será sempre a tua voz. Obrigado

Cinco Livros

Escolher cinco livros, sem mais razões do que aquelas que se verificariam, por exemplo, se os livros que eu já li fossem queimados, não restando mais nenhum exemplar, e eu tivesse que salvar cinco dessa fogueira. Os livros de cozinha poderiam ser novamente escritos, ou outros de igual sabor, os romances não podiam ser escritos novamente, mas nunca haverá de faltar histórias para contar, é possível imaginar a recriação da totalidade das obras que eu li, ou pelo menos a cópia dessa lembrança. O que não poderia ser novamente abordada, pensada ou recriada, é a poesia. A poesia não existe sem a essência de cada palavra.

Decidi não incluir poesia nestes cinco livros a salvar da fogueira, prefiro imaginar que o fogo não atingiu a estante da poesia. Mas resolvi incluir toda a prosa, que não pretendendo ser poética, é a melhor poesia que eu já li. Deixemos para outros a discussão do tema – poderá um livro de prosa ser considerado boa prosa se na sua essência ele é poético?

A ordem pela qual salvo estes livros da fogueira do esquecimento é a ordem cronológica. Não da cronologia em que os livros foram escritos mas da cronologia em que eles foram lidos.


“O Velho e o Mar” – Ernest Hemingway


“Fragmentos de um discurso Amoroso” – Roland Barthes


“Depois do Banquete” – Y. Mishima


“As Ondas” – Virgínia Woolf


“Terra Sonâmbula” – Mia Couto